Le mouroir de Dolly.

L’autre soir, cherchant avidement à raviver la flamme perdue de l’inspiration, je me replongeais avec délectation dans la lecture de L. C’est du moins ce que j’avais escompté, avant de me trouver mortifiée par une réalité froide et glaçante. Comment un ouvrage qui avait été une si grande révélation, une passion aussi dévorante, avait pu devenir un objet d’une telle atrocité ?

Insupportable, cette magie qui cessait d’opérer, se refusait à elle-même.
La poésie d’antan devenue vulgarité.
La subtilité rendue au paroxysme de la perversion.
J’étais stupéfaite.